Ele não vai ser diferente com você só porque vocês são muito amigos e tem um outro nível de sintonia, ligação, encaixe. Um nível que você acredita e jura que ele não vai encontrar em mais ninguém, nunca. E nisso você tá até certa, ele não vai! Mas não é isso que ele procura. É isso que ele precisa, mas ele não aguenta, então eu sinto muito, ele vai continuar com uma garota sem graça e neurótica por mês e ignorar sua existência perfeita pra ele. E não vai ser diferente com você porque ele é aquilo lá mesmo, parece (e é) incompleto, mas é como ele é. E todas as vezes que ele reclama que a Isabela é muito insegura e sufocante, que a Patrícia é louca e não deixa ele em paz até hoje, ele pode estar fazendo uma reclamação sincera e talvez nem ele perceba que todas elas tem algo muito claro em comum: falta de amor próprio. E, embora ele reclame tanto, esse é o combustível dele. Ele simplesmente precisa da segurança de ter na mão, no bolso, no chão e pisar em cima. É disso que ele se alimenta. Ele precisa delas pequenas, implorando amor, pra se sentir homem. Precisa de constante e incessante massagem no ego pra lembrar que tem um pênis. Agora, me diz, com quantos anos de treino de bíceps ele aguenta segurar essa barra que é gostar de você, que é livre? Que chega junto no bar, na balada, que bebe e vai até o chão. Que, quando ele for até o banheiro e demorar muito, devolve sorrindo o perdido ao invés de morrer de chorar no banheiro. Nunca nessa vida, meu amor. Nem na próxima, aliás. Como ele iria entender o seu amor quieto e sólido, que nunca precisou de escândalos pra existir? Como ia confiar que você tá ali com ele de corpo e alma porque escolheu ficar e isso é tudo, sem que você se humilhe, diminua e beije a lona? Nunquinha. Então pode pedir a saideira pra assistir esse vai-e-vem de Marias Inseguras que nunca vai ter fim. Nada não vai mudar, ser massagista de ego parece um porre e ele nem é tão grande coisa assim.
